Com a nova caneta verde escrevo parágrafos inteiros.

Falo pouco. Escuto menos ainda.

Desde cedo cantarolo uma daquelas novas músicas.

Achei bonito, o teu gesto.

Mesmo neste frio interno e externo, meu estômago está menor e menos sensível.

Agora, só vomito se estritamente necessário.

Escorrego muitas vezes, não caio, machuco os joelhos e cotovelos.

Mudei os sapatos, a lingerie, quase eliminei os cachos.

Acho graça.

Mas não muita.

Achei por bem não insistir.

Quando mudar de idéia, aviso.

Os amigos, os mesmos, temem.

Rio dizendo: jo tambien.

Tem coisa que não existe.

Não consigo evitar o suspiro.

Sonho com Nero.

Acordo e desisto de botar fogo no mundo.

Escolho os esmalte pelo nome e não pela cor.

Nelson repete que mulheres gostam de apanhar.

Quase concordo.

Recuso a tua proposta, meu bem.

Porque se tem uma coisa que aprendi nas longas e frias noites destes pagos é que a burrice não é uma das minhas qualidades.

Nestas da maçã cair de madura, faço coisas que nem sei.

Duvido muito das reações todas.

Acho graça na hora do banho, mas não é sempre.

Não sei se vou conseguir, mas mesmo isso, é melhor que aquilo.

Embora eu jamais tenha me contentando com pouco.

O que consideramos pouco, nada, pode mudar. Será?

Talvez não.

O cabelo perdeu um pouco da ruivisse.

Dom Casmurro dorme no quarto dos fundos e de vez em quando pergunta se estou realmente bem. Ele duvida. Eu? O tempo todo.

Mas sigo.

Já tive mais pressa.

Já tive menos medo.

Meu coração,murchinho, minúsculo.

Se não inflar, mudo de calçada quando aparecerem as flores.

E tudo bem.

Os amigos fazem avisos luminosos.

Não sigo.

Porque sei que eles vão estar também no fim do outro caminho.

Papai liga.

Descobri a cor dos teus olhos. Diz.

Pinhão cozido.

Chorei.

Só para não perder o hábito.